A Paris, mais un Paris que vous ne soupçonnez pas, dans un quartier perdu, au sein d'une pension de famille, quelqu'un disparaît.
Sa chambre est restée fermée de l'intérieur, de même semble-t-il ses fenêtres, et pourtant, aux dires des témoins, l'homme, assez jeune d'allure, s'est évaporé.
Un inspecteur, Tone de son vrai nom, Charles de son prénom, est chargé de l'enquête. C'est à ce policier plutôt inconséquent, qu'à la préfecture de police, on confie d'ordinaire les missions impossibles, les histoires délicates, celles qui réclament de l'inattention et de l'astuce, un suffisant doigté pour éviter de courir le risque qu'avant d'être élucidé le mystère ne s'envole, trait d'ongle dans un ciel clair.
Il est aidé dans cette tâche subtile, par François, photographe de presse au journal l'Indifférent.
Car dans ce type d'énigme assez volatile, les mots ne suffisent plus. IL faut à tout prix les augmenter d'images afin de multiplier les indices, accroître ainsi nos chances d'approcher au plus près de la vérité, l'inconcevable et troublante et murmurante vérité.
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