Ce sont juste des séquences. Des aperçus, des rencontres, des moments de vie. De ces moments où l'on se rend compte qu'il n'y a pas que nous qui sommes brisés. De ces moments où l'on se rend compte ce qu'est qu'« être vivant ». De ces gens qui se cherchent et cherchent sans jamais trouver. De ces personnes bancales, inadaptées, folles. De ces histoires simples, sublimes et cruelles. De ces vies volées, violées, tronquées, abîmées, entrecroisées. De ces passages à vide. De ces irruptions brutales du Beau. De ces questions qui tournent en boucle. De ces indices qu'on ne voit pas et de la nécessité des détails... La Vie. Le Vivant. À chaque chapitre, une citation, une musique, un mot. Et puis, un fragment de vie qui dit l'essai, la tentative de retourner vers le monde qui fourmille, vers le recouvrement de l'ampleur des sens, vers la collision, vers la bigarrure.
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Caraïbes, 1492. "Ce sont ceux qui ont posé le pied sur ces terres qui ont amené la barbarie, la torture, la cruauté, la destruction des lieux, la mort..."
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