Il avait besoin de reprendre son souffle.
Mais plus il respirait et plus il avalait de la fumée. A la faveur d'un souffle de vent, il découvrait le clocher de l'église qui se consumait doucement dans le ciel. A sa gauche, il entendait distinctement les pleurs d'une petite fille. Et si ces pleurs déchiraient ses oreilles, se mêlant aux craquements des flammes et aux râles des maisons brûlantes, elle représentait néanmoins la seule touche d'humanité dans ce lieu meurtri.
Une humanité sourde, branlante, malmenée. Il se disait, sans vraiment en avoir conscience, il pressentait plutôt, que ces sanglots lancés dans les cris du ciel avaient quelque chose de rassurant. Cela voulait dire que l'on pouvait survivre à ça ! Mais combien de temps ? Des cadavres qui sortent des murs cinquante années après leur mort ; un manuscrit inachevé qui agite les esprits et l'ombre du maquis plane une nouvelle fois sur le plateau du Vercors.
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