"On n'est pas dans le futurisme, mais dans un drame bourgeois ou un thriller atmosphérique"
Cendres
Consentante égérie qui inspire le soufre
Ô frénésie d'aimer amour éteint d'amer
Asphyxié dans les braises d'un souffle qui souffre
Ânonné en son cri percé de mille vers
Ô tendre tendre amour malade de son même
Bleu de Passion meurtrie qui rejette les sèmes
Et qui s'accommode d'une étincelle grise
Parmi le sang noir de funestes escarbilles
Elle se grise en sanglots psalmodiés âprement
Défiant feu les détritus qui s'amoncellent
Sa bouche mime une fumée existentielle
Avant d'être roussie dans l'urne nue et froide
Son corps s'est consumé avec son coeur d'ardoise
Cisaillé dans la grisaille de l'hôpital.
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