Quelque part en ce vaste monde, s'étendait une garnde ville.
Au coeur de la ville, parmi des milliers et des milliers de maisons, tout au bout d'une rue brodée de très grands arbres, se trouvait une petite maison. Au tout dernier étage, vivait un vieux poète.
Le poète n'inventait des poèmes que pour les enfants .
Du matin jusqu'au soir, jour après jour, il travaillait sans rlâche derrière sa table de bois. Il écrivait pour dire aux enfants les beautés et les laideurs de la vie et des hommes, et la bonté de Dieu. Avec les meilleurs des mots.
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