Dans les orbites béantes, les yeux n'étaient plus que le sanguinolent souvenir de leur éclat. L'oiseau s'était acharné sur le visage, criblé de coups de bec. L'inspecteur Blanchard avait eu le temps de l'apercevoir qui s'envolait par la fenêtre lorsqu'il avait poussé la porte. Une grosse mouette. C'est du moins ce qu'il croyait avoir distingué dans l'éclair blanc qui avait rayé le ciel bleu. Puis ses yeux étaient tombés sur le corps du jeune homme. En s'approchant, l'horreur du visage labouré par le volatile lui avait donné un haut le coeur. Malgré ses nausées, il s'était agenouillé auprès du cadavre, révulsé et fasciné à la fois. Par endroits, la figure n'était plus qu'une grossière éponge violacée aux pores affreusement dilatés. Un immeuble bourgeois dans une station balnéaire tranquille, seulement troublée par les cris des mouettes. Et soudain un crime va bouleverser les certitudes des habitants...
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