En unas horas placidas, banales, de un domingo radiante, Francia, la Francia que creiamos inmortal, se habia hundido, quizas para siempre, entre la indiferencia absoluta de una gran ciudad alegre y confiada, el discurrir perezoso de una muchedumbre endomingada que llenaba los jardincillos del Hôtel de Ville presenciando con inconsciente curiosidad provinciana el ir y venir de los automóviles oficiales y el ajetreo miserable de cientos de miles de refugiados ajenos a todo lo que no fuese la satisfacción inmediata de sus necesidades fisicas, que buscaban afanosamente dónde comer y dormir aquella noche.
Un mediano restaurant, una cama, una mesa libre en una terraza para tomar cómodamente el aperitivo, una localidad para el cine, un buen puesto en primera fila para verle la cara a Pétain o a Reynaud al entrar o salir del Consejo de Ministros, tenian mas importancia para aquella masa abigarrada que todas las angustiosas preocupaciones nacionales del momento. ¿Cuantas personas de aquéllas tenian plena conciencia de la hora decisiva para ellas y para la historia que estaban viviendo? Nunca una catastrofe nacional se ha producido en medio de una mayor inconsciencia colectiva.
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