Des milliers de pages entassées, éparses, volantes, agrafées,mêlées de lettres, de notules, de pense-bête, de citations.
C'est mon fatras.
Un jour, témérairement, j'en ai extrait un feuillet et m'ysuis retrouvée exactement comme sur une photo oubliée :très lointaine et toute proche.
J'ai continué d'y puiser, écartant le convenu, le réitératif,le pas-tout-à-fait-moi. Et cette moisson hétéroclite est venuese mêler sans ordre au pêle-mêle actuel, car, bien entendu, jefatrasse de plus belle dans mon aujourd'hui que l'écriture àtous égards prolonge.
Qu'en dire de plus ? Que cette propriété privée, mal entretenue,s'offre à la promenade, hospitalière mais point trop« à la française ». Une invite à s'y perdre un peu, de quoiaiguiser l'envie de se retrouver dans les mots de cette autreque de jour en jour je m'empresse de devenir.
M. C.
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