Instants d'une vie, faite de déraison et de passions, de souffrances et de silence, de blessures à jamais ouvertes, oscillation constante entre désespoir et espoir, entre vivre et mourir. Chaque poème est un cri, parfois muet, mais les mots en soulignent l'intensité et leur émotion. Une petite tombe grise, caressée par la briseDans laquelle se noie mon émoi.Bloc sans vie, inutile ; je fuis.Je ne veux pas, Je ne veux pasMarcher vers cette haie de cyprès,Auprès de toi m'agenouillerEt contempler la photo usée ;Non ! Excuse-moiMais c'est plus fort que moi.Je suis en retardEt s'y serai toujours car c'est trop tard !
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