Hier, à voix basse, on accompagnait la neige. Chutes et amoncellements au plus profond du corps. On dorlotait la mort, l'endormie. On jouait le blanc contre le bleu qui hésite. Avant le vert qui tarde. Et le rouge, front des fleurs et fond des gorges. Vert et rouge des mots. Portes multipliées qui battent dans le poème sur un seuil éclairé d'étoiles. Lumières d'hier et de demain.
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