Un soir de mi-janvier, avec juste ce qu'il faut de brume aux naseaux pour s'apercevoir qu'on respire.
Un petit footing vespéral pépère, et paf, tout d'un soudain, tout bascule dans l'horreur. Je passe en quelques minutes de l'honorable statut de directeur d'un petit centre culturel français, à celui moins enviable mais fortement médiatisé d'ennemi public numéro 1.
Moi, en tueur de donzelles, ça va pas la tête, non ?
A la vitesse de la lumière, ma cervelle enclenche le turbo, et mon Q.I à trois gros chiffres met au point un plan génial, mais flûte de bique, le fameux grain de sable si cher à tout bon scénariste, m'oblige à improviser un plan B.
Ça semble marcher, mais voilà que surgissent les yakuza (la maffia japonaise), qui me font une invitation bien difficile à refuser.
Et pour simplifier les choses, Kobé nous gratifie d'un séisme hollywoodien.
Finalement, tout va rentrer dans l'ordre, avec pour moi, en petit plus toute une bande de nouveaux copains, du côté des uniformes et des borsalino.
Je vous laisse faire le tri.
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