Sous mon ciel de poussière, L'ivresse en tête...
Je m'étonne et l'imagine, Rosace en feu, près du soleil.
Je suis d'après mes pensées, D'or et de miel.
Comme une abeille, elle essaime, Un trésor butiné.
Enfermé, dans cet e ndroit capitonné, Je peux enfin, me reposer.
Et j'y côtoie en permanence, mon innocence, Cela me rappelle mes moments, d'absence.
Il n'est point d'offrande charnelle.
À qui l'on vole la chandelle.
Sans avoir d'idée, derrière la tête.
Quoi que l'on fête !
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Caraïbes, 1492. "Ce sont ceux qui ont posé le pied sur ces terres qui ont amené la barbarie, la torture, la cruauté, la destruction des lieux, la mort..."
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