Un cri, une arme, le secret, de ses mille et une elles, caché dans les entrailles de son lipstick. C'est au son, de sa peau, de sa voix, de femme matriochka, fétichiste des battements aigus de l'amour. Qu'elle hurle, ce Oui majuscule, pour vivre ces incendies, accidents de sentiments, tatoués à même les os.
C'est l'âme d'un violoncelle, qui ne peut s'empêcher, de saigner sur le papier.
Le murmure, d'un talon aiguille, en fuite au coeur d'une nuit sauvage.
Elle est l'encens du soir, le rouge primitif de l'aurore, qui dévore toutes réalités.
Ces points de suspension, qui caressent sans s'arrêter, les mille milliards de zones érogènes du mot liberté.
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