« - Bonne nuit, saleté ! Elle sursaute et se retourne violemment. J'ai la surprise de découvrir son sourire qu'elle veut sans doute provocant. Et sa réponse :
- Bonsoir, raté !
Je sens que j'étouffe. Raté ! "Ne crains rien, mon amour, tu n'as rien d'un raté." Mon absente me le répétait si souvent en me serrant contre elle. Mon aimée, ma petite aimée aux grands yeux couleur lisière de forêt. Mon aimée qui s'est épuisée à éponger ma détresse. »
B. S.
Boris Schreiber tel qu'en lui-même son oeuvre l'a construit. Excessif, impudique, rageur, égotiste, drôle sans le vouloir ni le savoir. Un enfant démenti par l'âge, dont les blessures sont des éblouissements. Un monstre littéraire qui dévore ses lecteurs. À lire et à relire dans l'urgence.
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