J'ai dû faire du bruit, elle ouvre les yeux. Son visage. C'est un haut visage. Comme une tour. Un visage ouvert à la mort, et qui puise dans son corps la force de regarder, la force de garder, la force de sourire. Sa parole est un souffle. Elle entrouvre les lèvres. Un murmure. Je comprends que je dois approcher l'oreille.
« Les choses qu'on n'a pas dites. Les choses qu'on n'a pas faites. Heureusement qu'il y a l'éternité. Après. » « C'est pour ça, l'éternité, pour accomplir l'inaccompli ? » « Oui, pour finir l'infini d'amour. » J'incline la tête, ce qu'elle doit prendre pour un hochement.
« Mon frère. Mon petit frère. Mon petit frère à l'infini ! » Le lecteur est invité à combler les prétendus extraits de cette hagiographie profane, et se laissera vite prendre au jeu de cette réflexion baroque sur le rapport au réel, rapport à la vie dans le miroir qu'est toute narration. Fût-elle à la première personne du singulier...
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