Extrait de la préface : Sur les sentiers tortueux d'Argol, dans une ligne de basse entortillée autour d'une mélodie affligée qui n'existe que pour vous. Tout y est violemment fluide, d'une aveuglante justesse. La volupté et la joie secrète de l'abandon derrière les paupières closes, les méandres de la rivière du corps, les noeuds inextricables, apaisement et inconfort enchevêtrés, l'étourdissement et la réparation, le paysage brusquement avalé par la seconde d'avant, ou celle d'après. C'est là que se tient IBL, je crois, dans ce non-lieu de non-dits où tout n'est que sensation, dans ce paysage qui est la demeure de chaque femme, de chaque homme, dans ce qu'ils se disent avec ou sans les mots, et qui ressemble à ce que se disent les arbres entre eux. On ne parle jamais mieux qu'à ceux qui ne sont plus là pour entendre. Quelle est la contenance d'un paysage ? La seconde d'avant ou d'après ne sait déjà plus. Aucun arbre ne cache la forêt.
© Manuel Plaza
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