Il y a cette femme qui pourrait être toutes les femmes. N'importe laquelle. Vous ou moi. Ça, c'est le refrain, le leitmotiv, la phrase qui appelle toutes les autres, qui tire tous les textes et les rassemble. Ils sortent d'elle. De cette phrase musicale : il y a cette femme qui pourrait être toutes les femmes... Il y a lui, Sylvain, mais cela pourrait être Benjamin, Nicolas ou Éric. On le connaît, on l'a toutes croisé, cet homme-là, chacune a le sien quelque part dans sa tête... Il y a cette femme qui pourrait être toutes les femmes. N'importe laquelle d'entre nous, vous ou moi. Non, pas moi ! C'est ce que vous vous dites et vos mains tendues devant vous, les deux, comme pour refuser net une part de gâteau supplémentaire, trop sucré, trop calorique, non pas moi. Vos mains comme pour vous distinguer des autres, vous séparer d'elles, on ne vous mettra pas dans ce camp-là. Pas vous.
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Un douloureux passage à l'âge adulte, entre sensibilité et horreur...
Blanche vient de perdre son mari, Pierre, son autre elle-même. Un jour, elle rencontre Jules, un vieil homme amoureux des fleurs...
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