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El barrio de Saffron Park -Parque de Azafran- se extendia al poniente de Londres, rojo y desgarrado como una nube del crepúsculo. Todo él era de un ladrillo brillante; se destacaba sobre el cielo fantasticamente, y aun su pavimento resultaba de lo mas caprichoso: obra de un constructor especulativo y algo artista, que daba a aquella arquitectura unas veces el nombre de «estilo Isabel» y otras el de «estilo reina Ana», acaso por figurarse que ambas reinas eran una misma. No sin razón se hablaba de este barrio como de una colonia artistica, aunque no se sabe qué tendria precisamente de artistico. Pero si sus pretensiones de centro intelectual parecian algo infundadas, sus pretensiones de lugar agradable eran justificadisimas. El extranjero que contemplaba por vez primera aquel curioso montón de casas, no podia menos de preguntarse qué clase de gente vivia alli. Y si tenia la suerte de encontrarse con uno de los vecinos del barrio, su curiosidad no quedaba defraudada. El sitio no sólo era agradable, sino perfecto, siempre que se le considerase como un sueno, y no como una supercheria. Y si sus moradores no eran «artistas», no por eso dejaba de ser artistico el conjunto. Aquel joven -los cabellos largos y castanos, la cara insolente- si no era un poeta, era ya un poema. Aquel anciano, aquel venerable charlatan de la barba blanca y enmaranada, del sombrero blanco y desgarbado, no seria un filósofo ciertamente, pero era todo un asunto de filosofia. Aquel cientifico sujeto -calva de cascarón de huevo, y el pescuezo muy flaco y largo- claro es que no tenia derecho a los muchos humos que gastaba: no habia logrado, por ejemplo, ningún descubrimiento biológico; pero ¿qué hallazgo biológico mas singular que el de su interesante persona?
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