Elvire, oiseau doré, aurait pu être la femme désirée. Elvire, hirondelle amputée, s'est tout de même envolée. Elle n'était pas la bonne, elle était toutes les autres, elle n'est plus là. Dehors, les parfums s'emmêlent, les visages se confondent... Dans cette ronde étourdissante, la femme sensible, différente, où se cache-t-elle ? Dans les brumes du triste quotidien, la femme parfaite existe-t-elle ? Parfaite dans ses imperfections, parfaite juste pour le poète qui attend, depuis trop longtemps, celle qui saura comprendre son âme délicate et solitaire... De déceptions douloureuses en espoirs tenaces, Jean-Paul Lefèvre livre en mots forts et poignants sa quête de l'être aimé, sans cesse renouvelée, dont l'écriture, salvatrice, lui permet d'espérer la venue.
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Caraïbes, 1492. "Ce sont ceux qui ont posé le pied sur ces terres qui ont amené la barbarie, la torture, la cruauté, la destruction des lieux, la mort..."
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