Vue d'une fenêtre. Par cette fenêtre, entre ses volets, un regard guette cette avenue : c'est l'heure à laquelle la chevelure de ces arbres hurle furieusement. Ils se réveillent : les oiseaux. Une fumée ondulante transcende les idées, si haut, qu'elles font s'évaporer les moulures presque au son d'un chant courtois japonais: c'est l'heure à laquelle Paris s'endort ou s'éveille. Personne ne peut dire l'heure qu'il est dans cet appartement. On va toujours trop loin dans ses pensées, plus loin que l'arrêt prévu par son interlocuteur. Dans un appartement, une silhouette se dresse dans la pénombre. Les passants ont des formes de chauve-souris vus d'une fenêtre sur cette avenue. Derrière cette fenêtre, une silhouette se presse dans la pénombre. Il n'y a pas de nom sur la porte de cet appartement, l'Art est avant tout Communication.
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