Cette histoire, que j'écris aujourd'hui, s'est passée en 1973.
C'est le père Antonin qui, en connaissant chaque détail par les confidences du vieux, me l'a contée sur le zinc du bar-tabac qui se trouve juste au centre du bourg, à deux pas de l'église. J'ai tout appris devant un verre de bière, au cours d'une de ces soirées sans saveur ni couleur que j'essaie de distraire en compagnie d'amis chers. Dehors, pleurait une pluie fine, tenace, qui coulait contre les carreaux des fenêtres.
Ce que je n'ai pas appris, je l'ai imaginé. Antonin, est le voisin de Félicien. Il lui a vendu le bois que celui-ci convoitait.
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