«Il fait un putain de froid. Ma veste est à moitié détrempée par la pluie, et j'ai des espèces de mini-spasmes, des secousses dans toute la colonne vertébrale, comme un méchant danseur de break. Je sais bien que les junkies se lamentent sans arrêt sur leur sort - leur résidence principale, c'est le Bureau des Pleurs. Mais je vais vous dire un truc, on n'a pas un métier facile.» Danny MacIntire a dix-neuf ans, une gueule d'ange, une petite copine à tous les coins de rue et une bande de potes qui ne jurent que par lui. Il carbure à l'héro, la coke ou ce qui lui passe sous la main et finance sa came par des petits casses. Bref, tout roule pour lui. Jusqu'au jour où un de ses copains se fait tuer dans des conditions atroces. Danny sait par qui. Eux savent qu'il sait. Et jurent qu'il n'aura bientôt plus de langue pour le dire. Commence alors un véritable road movie urbain, mené à un rythme d'enfer de Doncaster jusqu'à Londres, et porté par une langue acérée et brillante.
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