« C'est là que réside le grand mystère de la poésie, ces forces secrètes que l'on porte dans sa personne, cet équilibre entre le conscient et l'inconscient ; c'est la manière dont un homme, en quelque sorte donne une forme à l'ectoplasme qui s'échappe de lui, nous sommes en fait les ouvriers, la main d'oeuvre d'une ténèbre qui nous est propre mais qui nous échappe, qui nous échappe de toutes les manières puisqu'elle s'échappe de nous » :
Jean COCTEAU.
Après mon premier recueil ? Lumière d'instinct ?, je vous livre à nouveau ma part d'invisibilité, la source de mes rites secrets, de mes humeurs imperceptibles, les dernières lueurs d'une âme amie, prise dans les reflets fulgurants d'un miroir menteur.
Car les miroirs mentent effrontément, ils sont déformants comme ceux de la foire, le visible est pour eux inintéressant, car miné de faux semblants, d'inutiles étreintes ; ils voudraient privilégier l'instinct, révéler notre véritable lumière, celle de l'autre, le second, pris au piège de sa pâle existence, entre craintes et chimères.
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