Dans un douar misérable de l'Atlas marocain, un couple de bobos parisiens a invité des proches pour une réunion de famille pleine de dangers dans leur maison sur les hauteurs d'Agadir, face au grand bleu de l'océan.
Le huis-clos dans leur somptueuse propriété, avec sa piscine et ses jardins suspendus dans le paysage desséché, au milieu des arganiers rabougris et des chèvres faméliques, leur Château en Espagne, dixit le cousin jamais à court de saillies qui font mal, raconte la guerre de tous contre tous qu'on se livre au sein des familles éclatées.
Qu'ont-ils à s'installer dans un pays qui ne leur plaît pas, avec un climat inhospitalier, tempétueux l'hiver et désertique en été ? Pourquoi souffrent-ils une culture qu'ils n'apprécient qu'au prisme des objets de décoration de leur maison et à endurer une population musulmane qui leur est hostile et qui les traite de haloufs et de cochons ?
Le rêve de Château en Espagne, cette chimère des couples qui ne s'aiment plus, ne peut que mal finir, en farce grotesque, ou en drôle de drame, par une super surprise-partie dans la piscine.
Tôt ou tard, nos bobos affligés qui résident au Maroc non pour les attraits humains qu'ils y trouvent mais parce que la vie y est moins chère, comme à Intermarché, et par le mal de vivre que l'on prétend mieux soigner sous un climat ensoleillé, en seront chassés, comme leurs aïeux avant eux, par les nouveaux barbares du Califat du Sahara dont Tarik Ramadan a été nommé président.
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