New York. La ville ne dort jamais. 5eme rue, Harlem. Le Village, Soho. Ils marchent. Le jazz est bruissant, attentif aux oreilles des guetteurs, murmurant dans les caves. Planté dans les rames underground. Bruit du jazz. Boogie Woogie, Boogie Woogie, la ville ouvre ses bras. Façades de lumière. Traînées rouges sur le bitume. Dans les bas-fonds de la Grosse Pomme, ils se lèvent. Caressent le bois des contrebasses, suçotent les embouchures du sax, pianotent dans la brume. Frottis frottis de balais sur des caisses endormies. Un jingle sur So What et remontent vers la lumière crue du matin. Sur des scènes éphémères, des aliens dévastés: les tordus du bleu. Se donnent. Joes'pub. Patricia, les doigts en éventail. Loin, très loin de Chicago. Une voix de rupture. Les mains s'anamorphosent et, au black, l'inframonde retient son souffle.
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