Derrière moi tremblotent les ombres d'une lisière et se déroulent, avec une nonchalance un peu convenue, des prés bordés de bouleaux hiératiques.
Mai a de nouveau égayé l'âme des paysages, et je fends mes dernières bûches, que j'entasserai une à une et mettrai à sécher au soleil jusqu'à l'automne prochain...
Il y a du vent sur une lumière flottante, et des nuages blanchâtres traversent au grand galop le toit du monde, comme impatients de rejoindre d'autres horizons.
J'attends l'oiseau. Son heure est venue. Il faudra cependant que je l'entende pour être vraiment certain que tout le peuple ailé des antipodes est bien arrivé, car il est le dernier des convives à s'installer à la grande table des éternels retours.
C'est un retardataire. Tant que dans le vieux polonais on l'appelait Zofia, ses premiers trémolos vibrant aux alentours de la sainte Sophie, le 15 mai. C'est le loriot.
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