Des voix nous appellent. Elles crient, elles chuchotent, elles hurlent. Du plus profond de la nuit, au bord des abîmes de la solitude et de l'Histoire. Elles nous supplient : Ne nous oubliez pas. Quelques survivants des grandes catastrophes du Monde se croisent, sans se rencontrer, ou rarement, par miracle. La violence est ici, plus qu'ailleurs, à l'oeuvre, son travail ordonne la matière même du texte, fragments éclatés, pièces détachées de l'immense puzzle de l'humanité, bribes d'absurde qui se répondent, désespérément.
L'amour les traverse, unique bouée de sauvetage, fragile mais essentielle. Un tableau déchiqueté du Monde, après la brisure irréparable de l'Holocauste, écho monstrueux de ce malaise qui hante chaque vivant. Au terme de ce vingtième siècle, plus horrible que tous, celui qui inventa la mort industrielle, toute nostalgie d'une harmonie rêvée, celle des origines, celle du dix-huitième, est devenue impossible. C'est cette aporie que creuse un style qui se questionne, hésite, tâtonne avec inquiétude, cherchant la fragile lueur du sens, dans les ténèbres du vide.
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