A peine refermé, ce livre suscite une seule question : qui est Cindy Sherman ? Je veux dire : qui est la femme cachée derrière tous ces autoportraits photographiques ? Une ménagère de soixante ans ? Une pseudo-actrice dans un film d’Alfred Hitchcock ? Un modèle du Caravage ? Un corps érotique pour une publicité soft ? Un clown grimaçant ? Une poupée gonflable, gonflée mais jamais gonflante ? Une vestale inaccessible, gardienne du temple de l’identité féminine ? Une féministe camouflée, mais bien camouflée ? Probablement un peu de tout cela. L’œuvre de cette Américaine (1954) est un jeu de pistes (fausses, la plupart du temps), parsemé de réels mensonges, si bien que le trouble s’installe, parfois jusqu’au malaise, lors de la vision de certaines photos. L’utilisation d’artifices (de la cosmétique aux prothèses) nous démontre que l’image de la femme (et de son corps) est surtout dominée par une série de stéréotypes culturels et médiatiques (mode, publicité), bien souvent imposés par la société masculine.
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