La révolution n'aura pas lieu sous les mers, les volcans s'en chargent. La vie est merveilleuse, l'existence est terrible. Que voulez-vous qu'on sache en outre ? Qu'il pleut des rats crevés, que des mains s'échangent une foudre anodine et noire.
Voici donc des nouvelles qui ont pour messagère une rage d'écrire sans reprendre son souffle ou à peine, histoire de rouler le récit un peu plus loin, comme on jette une bouteille à la mer dans une poubelle bleue.
Ça ne blague pas, ça ne blague vraiment pas, ça décape, c'est trash. Ça peut même indisposer, voire carrément ne pas plaire ce genre d'écriture hachurée de fille écorchée, qui rassemble les mots comme une vierge de landes et de broussailles, à fuir les églises et bonne à lier les fagots dans le tourment crochu des arbres. Et qui, de plus, crache du vitriol dans l'inconscient collectif. Rien que ça, mais peut-être n'a-t-elle pas les moyens de ne pas se le permettre.
Du genre tout ou rien. C'est jamais tout. C'est jamais rien mais tout de suite quand même et pas demain matin. Son désir glisse au travers de la vie comme une flèche de métal sombre. Pieds et genoux écorchés dans la cour de récré, seule sa solitude lui ressemble et elle aime ceux dont le coeur est traversé par l'infini.
Nous nous aimerons ailleurs qu'en ces régions maudites.
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