Je meurs d'envie d'être bolchevist Pour mettre le feu au tas d'ordures puant qu'est ce [monde abjec En une myriade de points écarlates Un bolcheviste, une tête de sauge Pour embraser le monde d'un fer qui l'anéantira. J'ai hâte de voir brûler ces trop-pleins débordants Et ces foultitudes repues et grouillante Comme un champ de mauvaises herbes immondes Réduites en cendre Et puis de voir germer les âmes nouvelles, les âmes vraies Assez de ce vaste carré de choux pourrissant qu'on [appelle le monde Que renaissent de cette friche balafrée de cendre Des âmes neuves et farouches Mais sans une trace d'égalité obscène Sans un souffle, plus obscène encore, de perfection [humaine Je salue la fleur rouge de l'hibiscu Et j'envoie l'humanité aux cinq cents diables. Aux cinq cents diables Et tous ces pauvres minables avec, Ces bolchevistes Ces requins Ces êtres précieux et parfaits Qui ne sont que saletés à jeter au feu
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