« Je ne sais pas. Je ne sais plus.
Un jour, j'ai fermé les yeux.
Lorsque je les ai ouverts, un ou mille ans plus tard, le temps s'était aboli.
Je suis retrouvé sans âge, sans repère et sans nom ».
C'est par ces mots de désarroi que débute Assassin . Et l'automne est là pesant, s'immisçant jusqu'aux tréfonds de notre être? Du début, jusqu'à la fin du livre.
Phrases scalpels farandolant dans une prose ensanglantée, poétique, libérée et sans entrave. Hypothétique liberté, toujours? Liberté traquée, renouée, effleurée parfois, le temps d'un décès, d'un manque de soupir, mais liberté toujours inachevée, âpre comme une terre promise dérobée.
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