« Avant de brûler », l’effusion insurpassable qui cristallise le sacre de ce livre.
L’écriture poétique, charnelle, somptueuse est déjà, à elle seule, l’entrée dans le grandiose.
« Il y a toujours quelque chose qui passe… Ici tout laisse une trace. »
La jeune narratrice est à la lisière du monde. L’ère post-apocalyptique, le dérèglement climatique, entre les pluies diluviennes, les feux dévastateurs. Elle est en repli dans les bordures de la forêt, et la clairière qui élève le vrai langage. La résistance face aux alias irrémédiables.
Le récit est une chapelle qui reste sur ses gardes et prend soin des personnages qui savent l’heure précieuse. Les petits riens qui sont dans cette orée des urgences vitales.
La trame est une feuille cousue d’or.
« Depuis que je suis ici, je note des choses… Je note parce qu’il est pas question que je me fasse encore surprendre par la fin du monde. »
Elle vit avec Marco, un compagnon, un allié, un homme amical et doux. Django son chien et son chat qui vit d’indépendance. Comme l’arche de Noé en quelque sorte.
« Moi je l’appelle Rien parce qu’il n’appartient à personne. »
Dans la forêt, il y a des meutes de loups. Tout semble renouer avec l’imprévisible. Et là, elle croise une biche. « La bête l’ignore, mais elle est depuis quelques heures la dernière représentante de son espèce. »
Dans un même cycle, à l’instar d’une fusion, d’un magnétisme, d’une destinée révélée, elle rencontre sur le seuil de la canopée fragilisée, Farah. Une jeune femme, avec ses trois enfants, dont un bébé dans ses bras. Une corbeille féminine. L’aura qui élève la fièvre essentialiste.
« Je me rappelle Farah comme un coup de poing dans le ventre. »
Elle est d’eux. Ils sont d’elle et des enfants. Ils vivent en fusion, en communauté, « et un semblant de routine s’est posé dans la maison comme de la neige sur la mousse. Je me réveille au son des enfants. »
L’hospitalité comme cercle, ils sont soudés dans cette vulnérabilité. Le temps d’avant est rompu.
Ils ne travaillent plus. Le rien est devenu matière. L’autarcie et le végétal pour rideau. Ils ne vont que peu dans le monde d’avant qui s’écroule peu à peu comme une feuille qui se meurt, craquante et fragile.
Tout est transformé, défiguré, comme hors du temps et de l’espace. La narratrice rassemble l’épars. Compte les pas, cueille les plantes, retient et prend garde au moindre mouvement furtif.
Marco est le socle. Paternel avec le bébé, tendre et intuitif, la bonté naturelle. Il est la marche de leur antre de survie.
Théologal dans sa pureté. Il est l’homme qui n’attend plus rien du monde. Ils sont dans cette échappée, cercle où la biche est l’emblème de la genèse agonisante. Unique.
La trame spéculative vaut mille vies. Elle retient les gestuelles. Elle sait l’heure de la déliquescence. L’omniprésence de la mort, la dégénérescence.
« Je vais m’installer dans le divan opposé à Farah et j’observe à la dérobée cette femme dompteuse de chaos, observe sa vie qui s’immisce maintenant dans tous les interstices de ma maison. »
Ils sont naufragés. La nature signe peu à peu l’advenir de ces êtres dont la maison, plus qu’un refuge est l’Alcazar. « Se bâtir quelque part où peut rentrer et descendre les épaules. « À la place je regarde Farah dormir sur le divan, en cuillère avec ses enfants. »
Farah et la narratrice déambulent dans la forêt. Toujours en quête de semences, d’essences, de bois craquant sous leurs pas. La biche happe leurs présences, cherche, elle aussi, un point d’appui dans ces miraculeuses connivences.
Le périple est un havre de verdure, salvateur. Sylvestres et conscientes de la fin du monde.
« Elle avait lu Margaret Atwood, et depuis quelques années elle observait, un rire jaune coincé dans la gorge, la réalité se lover dans la silhouette terrifiante de la fiction. »
« Avant de brûler » est un livre qui tresse la lecture à voix haute. L’écoute en veillée dans ce qui va advenir. Ce grand texte cardinal de Virginie DeChamplain qui honore la féminité, la solidarité-sœur, la biche, parabole d’un même cœur, l’union dans le délitement du monde vivant. Ce livre est une ode à la nature. Un texte fascinant d’empathie. Un lanceur d’alerte. Publié par les majeures Éditions La Peuplade.
V. est de retour dans la maison familiale après le décès de sa mère qui s'est suicidée. Le retour est difficile après plusieurs années d'absence.
En rangeant les affaires de sa maman, elle découvre les cahiers de sa grand-mère dont elle connaît très peu de choses. V. va découvrir l'histoire des femmes de sa famille.
Ces carnets vont l'emmener dans le passé et l'histoire de ces femmes entre le Canada et l'Island.
Un très beau roman sur la transmission, très bien écrit, fort, sensible et poétique. Un très beau moment de lecture, un coup de cœur……
A la mort de sa mère, V. se rend dans la maison familiale en Gaspésie, lieu dont elle a jusqu’ici plutôt cherché à s’éloigner. Pendant qu’elle trie les affaires de la défunte, refluent les souvenirs rythmés par l’humeur fantasque de la mère, par les voyages aussi, comme si toujours il fallait aller chercher ailleurs une part manquante. En rangeant la vie de sa mère, V. tombe sur des carnets rédigés par sa grand-mère maternelle de 1968 – année de la naissance de sa mère – à 1992 – sa propre naissance. Elle y découvre une filiation islandaise et s’envole vers cette île de volcans, de falaises et d’aurores boréales, sur les traces de ces deux femmes si insaisissables. Un départ comme une urgence, un vertige nécessaire pour enfin s’ancrer dans la terre.
Dans ce premier roman, Virginie DeChamplain explore les manques qui forgent, les cicatrices avec lesquelles on se construit, l’amour maladroit, la puissance de la filiation. Partir toujours, rêver ailleurs : les femmes de la famille ont appris à déguiser la fuite et pourtant toutes finissent par revenir au même endroit, dans cette maison au bord du Saint-Laurent. Parce qu’il y a des liens qui vous obligent, inexorablement. Un livre découvert comme en apnée, dans un vertige, chavirée par la poésie que draine la langue aux accents québécois de Virginie DeChamplain.
Le fleuve a ramené son corps, mais son âme est déjà loin. Elle allait s’y jeter, un jour ou l’autre. Elle avait déjà essayé. Cette fois, personne ne l’a empêchée. V. doit soutenir sa sœur, vider la maison, faire son deuil. Elle se retrouve dans cette bâtisse dont l’escalier craque, encore pleine du parfum et des affaires de sa mère. Elle retrouve les journaux intimes écrits par sa grand-mère. Elle lit, et voyage entre trois vies : celle de sa grande-mère, celle de sa mère et la sienne. Toutes trois étaient à la recherche d’une terre et d’un sens. Dans cette maison où V. , sa sœur et sa mère posaient leurs valises entre deux voyages, elle se demande ce qui l’a poussé à partir, et surtout, à ne jamais vouloir revenir. Perdue sur cette falaise, qui semble si loin de son appartement métropolitain.
La plume ouvre la porte à la rêverie et s’interroge sur les origines. La narratrice nous ouvre son cœur, tout en nous tenant à distance. Un joli texte, qui plaira aux amateurs des styles nordiques.
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