Avec son talent d'évocation, l'autrice raconte la vie d'un homme, ses silences, sa poésie.
Judith Perrignon est journaliste et romancière. Elle coanime un atelier d'écriture dans un centre d'hébergement d'urgence du Samu social à Paris. C'est là qu'elle a rencontré Rachid, il y a cinq ans. Il avait alors déjà plus de 80 ans. En atelier, puis en tête-à-tête, elle écoute les souvenirs de cet homme, né en 1935 à Annaba, en Algérie. C'est comme écouter le récit d'une tempête en Méditerranée et deviner le chassé-croisé de soldats français en permission et de jeunes Arabes allant chercher du travail, en pleine guerre d'Algérie. Rachid est l'un de ces messagers de l'Histoire que personne ne voit ni n'entend. Ses souvenirs sont comme des éclats de verre. " Il y a les plus gros, coupants et dangereux qu'on ramasse en premier. Et il y en a de minuscules qu'on ne retrouve que longtemps après. " Alors Judith Perrignon part à leur recherche, retrace cette destinée en forme de puzzle qui expose l'Histoire autrement, du côté des oubliés, des invisibles.
Il a croisé Picasso, il a salué la reine d’Angleterre, il a commencé sa vie sous les bombes, il a vécu des année dans une cabane dans le bois de Boulogne. Rachid raconte son histoire, mais sans vraiment donner de dates ou de lieux, dans le cadre d’ateliers d’écriture organisés dans un centre d’hébergement d’urgence du 11e arrondissement de Paris. Intriguée par ce “clochard céleste”, la narratrice, qui anime ces ateliers, recueille ces souvenirs comme “des éclats de verre” : “il y a les plus gros, coupants et dangereux, qu'on ramasse en premier. Et il y en a de minuscules qu'on ne retrouve que longtemps après.”
Dans le désordre, Rachid évoque une enfance rocailleuse dans le nord-est de l’Algérie, une guerre, puis une autre, puis encore une autre, un figuier, deux soldats morts, l’arrivée en France, les petits boulots à Marseille, à Belfort, à Paris, les voyages et les rencontres. “Il est le vieil homme et il est l’enfant. C’est tantôt l’un, tantôt l’autre qui parle. Et ils sont d’accord : il y a eu trop de déflagrations dans leur existence pour simplement tirer un fil.”
Ce court texte, où la narratrice se fait discrète et où des illustrations orangées s’étalent sur quelques doubles-pages, tend vers la poésie, une forme d’écriture qui laisse de la place, avant qu’il ne soit trop tard, pour les silences d’une vie trouée de secrets.
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