Les Rendez-vous de Toussaint pour permettre à Yves Couturier de conter les vivants et les morts de la famille de Rémi dans laquelle il nous fait entrer avec respect et émotion. Des grands-parents aux belles-filles, passant par les petits-enfants, les cousins, les cousines, les voisins, les amis, les destins se cousent et se décousent au fil des affections ou des afflictions. Le maître, un auteur qui tisse leurs jours comme un tissu, solidement certes mais surtout délicatement sans déchirer ni froisser. Un cousu main, une broderie rare, jamais désuète. Nostalgiques, tristes parfois mais jamais amers, nous ne manquerions ces rendez-vous. Un dé d'or à Yves Couturier qui, aussi, signe haut et fort ses sentiments comme ses engagements. Et, dans une grande dignité, un fini tragique. « Le vent du nord papote avec quelques vieux corbeaux noirs. La Toussaint d'hier a battu son record de chrysanthèmes. Les morts rêvent de toutes les couleurs. Le Bon Dieu a fait salle comble. Les hosties étaient à point. Le vin de messe d'un cru exceptionnel. Maintenant, au fond des mouchoirs, les larmes dorment mêlées à la morve. » Extrait : Je vois... l'homme est âgé. À l'image de ses cheveux gris débordant sous son béret noir, il doit bien digérer ses un peu plus de soixante-dix ans. Il se tient raide dans ce pardessus dont il ne sollicite le port qu'en de grandes occasions. Ses souliers noirs cirés brillent. Près de lui, la femme et son chignon ne détonnent en rien. Son ensemble de bonne facture vire du gris au noir ou du noir au gris, selon. De tout son être, comme un délicat parfum émane une douceur infinie, presque palpable. Autour d'eux, il y a les Autres. Tous les Autres et la première de leurs filles, son époux et un échantillon de leur progéniture. Tous les Autres et leur troisième fille, son époux, sans leur progéniture. Des autres enfants, manquent celui éloigné et ceux décédés. Le tout reconstitué forme la famille. Mais dans ce tableau un petit d'homme intrigue qui zieute plus particulièrement de son côté. Ça vous mesure dans les neuf-dix ans un môme de cet acabit ! - Pépère, on s'en va. Ce n'est pas une question. Il n'y aura donc pas de réponse formulée ! Pépère Rameau se contente de tenir fermement la main de son petit-fils Rémi. Toutefois le message passe des gros doigts rongés d'arthrite aux petits doigts souples. Ça se traduit par un nous nous en irons quand je l'aurai décidé. D'ailleurs, Mémère Fleurine n'en a pas terminé avec ses chrysanthèmes...
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