Un narrateur sans nom, fils de Mars et Freid (à la lettre près, Marx et Freud), tente vainement de savoir pourquoi son histoire a tourné court: comme les héros de Beckett, il se retrouve aux marges d'une société dans laquelle il avait pourtant mis beaucoup d'espoirs. Son errance dans la ville et sa fascination pour une "nouvelle Eve" virtuelle, qui fait de son corps nu une oeuvre d'art hyperréaliste mais inaccessible, constituent pour lui autant de prétextes à survivre que de symboles de son exclusion. Ce court récit faussement réaliste, comme écrit en marchant, ne dit rien que nous ne sachions déjà: notre futur ne sera que la somme de nos échecs. Ce pourrait être aussi une manière d'identifier, sans amertume, notre post-modernité.
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