Beauvais. 32, impasse de l'Abattoir.
Il se passait depuis longtemps des choses étranges dans mon cerveau. Surtout une furieuse envie, retenue depuis ma plus tendre enfance, de tuer ma mère. Les ressentiments prennent souvent leurs sources dans des idées bizarres.
Je m'appelle Hélène Vendeuil. À l'âge de cinq ans maman m'avait sévèrement punie pour avoir refusé d'embrasser tante Berthe. Maintenant, à quinze ans passés, je me souvenais de l'origine de cette rébellion, survenue en recevant en pleines narines, par un bel après-midi d'été, où les pins étalaient le parfum délicat des résines, l'haleine de ma tante mêlant voluptueusement une odeur confuse de vieux Munster et d'urine de chat.
En ce dimanche de juillet, j'étais attablée, pour le repas de midi, entre mon père, ma mère et tante Berthe, qu'ils accueillaient, depuis mon plus jeune âge, pour ces repas hebdomadaires, auxquels je participais, en évitant de respirer par le nez.
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