Pour pouvoir vivre, la narratrice de Permafrost n'a eu d'autre choix que de se protéger des femmes auprès desquelles elle a grandi ; mère, soeur, tante, de leurs obsessions navrantes, de l'hypocrisie familiale et son cortège de mensonges ou de sourires pour entretenir cette idée de l'épouse comblée et de la mère épanouie. Mais derrière l'épaisse cuirasse qu'elle a dû se fabriquer, ne se retrouve-t-elle pas prise comme dans une terre perpétuellement gelée, enfermée avec ses pensées suicidaires ?
Heureusement il y a les chambres, celles où elle se réfugie dans la lecture passionnée d'autres vies, et celles où elle découvre le corps et les caresses d'amantes fabuleuses.
S'isoler, s'adonner au plaisir, même non solitaire, ne suffisent cependant pas à apaiser son malaise.
Pour se libérer, il faut ce récit, écrit comme l'on se parle à soi-même, sans détour et sans craindre ni ce qui paraît immuable ni ce qui serait provisoire. Un corps avec ses sensations, une voix avec ses réminiscences, ses craintes et ses limites, pour enfin se sentir « vivante, vivante comme jamais ».
La narratrice, est mal dans sa peau et nous le fait savoir avec des descriptions de différents épisodes de sa vie et de ses relations familiales et amoureuses. Ses goûts artistiques sont contrariés par ses parents qui l'incitent à effectuer des études classiques et son homosexualité débridée la conduit à une vie discontinue avec de nombreux changements d'emplois et de lieux. Un fil conducteur aux différentes situations s'impose dés le début, sa pulsion suicidaire qui l'accompagne en permanence. Quelques passages forts parviennent difficilement à masquer un ensemble décousu peu motivant pour le lecteur.
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