Ce matin d'octobre, comme toutes les autres fois d'ailleurs, mon compagnon de cueillette sera mon frère. Fou de campagne, il me transmet de précieuses connaissances acquises auprès de nobles et anciens cueilleurs, capables de décliner et l'identité latine de tous les champignons et la meilleure façon de les cuisiner. Le chemin qui mène au coeur d'une forêt d'épicéas devra rester secret, sorte de pacte juste transmis par le regard et scellé par une sourire ; c'est pourquoi nous abandonnons la voiture à quelques kilomètres de notre « coin ». D'un commun accord nous nous séparons de sorte à élargir notre vision. Bien sûr le butin sera commun mais l'on sent cet esprit de compétition ; c'est à qui trouvera le premier ou le plus gros. L'excitation monte, nourrie de quelques feintes ou supercheries de tout genre pour déstabiliser son partenaire. Jusqu'au moment où, en lisière de forêt un genou à terre, puis les deux, d'une épaisse couche de mousse, mon frère extrait « une tête de nègre » - the best ! - et, dans ses mains, l'élève à l'image d'un trésor sacré. Ses yeux brillent et, soudain, jaillissent de sa bouche au sourire enfantin ces mots : « C'est un cèpe ! »
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