Seul livre à ce jour où l'auteur pratique ouvertement l'autobiographie dans une manière de journal écrit mois après mois, Almanach n'est ni le prétexte à des épanchements nombrilistes, ni un instrument d'autoglorification. Le livre ne se présente d'ailleurs pas du tout comme un journal intime, plutôt comme une succession de textes qui permettent à l'auteur de mêler les genres, entre essais et récits tantôt brefs, tantôt de vaste envergure, tel un kaléidoscope où affleurent tour à tour des thèmes dont la diversité reflète celle de la vie elle-même. Alors que l'auteur s'installe à la campagne, nous apprendrons avec lui comment faucher une prairie ou parcourir le paysage à la faveur de séances de footing, ou comment se dépouiller des oripeaux aliénants de la vie citadine. Nous le suivrons aussi à Berlin, à Rome (et jusque dans un avion où il côtoie Marcello Mastroianni) ou, dans le passé, se remémorant un triangle amoureux à l'âge des émois adolescents. Et la mort reste tapie sans cesse en arrière-plan, vue sous l'angle de ceux qui restent, et au plus profond du regard de ceux qui partent, comme chez cette femme âgée, dont l'agonie occupe la fin du volume.
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