« Tiens mon ange, v'la pour toi. »Elle avait cette façon vulgaire de parler des femmes de son rang, pas seulement au niveau du vocabulaire ou de la construction des phrases, mais également à cause de ce ton nonchalant et mou, amputé de toute vitalité, de tout éclat, de toute bonté, un ton forgé par une succession incalculable de nuits sombres, à branler la vermine et les pouilleux comme on cultiverait un champ de fruits gâtés, lune après lune, nuit après nuit ; une voix molle de condamnée.West est une fuite en avant, une poursuite, une cavale à travers le continent « gémissant et terrible » chanté par Whitman. Une ode aux forces naturelles, à la mystique de la nuit, à l'amour et à la vengeance sans compromission. Chroniques d'une chevauchée moderne...
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