Chaque fois que Gwen entend « le chant des crapauds-buffles », quelqu'un meurt. Ce jour-là, alors que la tempête de neige fait rage, la mélodie retentit deux fois. Son père est retrouvé mort, une fourche plantée dans le cou. Gale, son amant en fuite, serait-il la prochaine victime ? Pour l'inquiétant shérif Bittersmith, il est le coupable. Mais la vérité est plus tragique qu'il n'y paraît. « Souvent, on sait d'avance ce qui va nous détruire et on a parfaitement raison. »
Pour ce qui est du froid, je valide ! La tempête, venue du Canada, s'approche du Wyoming avec de la neige en tourbillons et des congères...
Par contre, pour ce qui est du "paisible", on repassera ! Rien n'est calme dans ce patelin paumé, et surtout pas les hommes ! Entre les types qui s'éclatent à violer leurs propres filles, la milice anti-communiste qui joue de la gâchette et ce shérif en fin de cycle, franchement pourri, vengeur et qui manie sa braguette plus vite que son ombre, on est loin de La petite maison dans la prairie!
C'est noir, terriblement ! Suffisamment glauque pour se plonger dans ce roman avec délectation et se demander comment Gale l'orphelin rouquin a fait pour se retrouver au milieu de tous ces cadavres !
La narration prend des accents "rustiques", usant du langage populaire (et souvent très cru), s'affranchissant de la grammaire, elle alterne les points de vue des trois principaux personnages (le shérif, Gale et Gwen), la cruauté n'épargnant aucun d'entre eux quand il s'agit de survivre. La candeur de Gale G'Wain n'aura qu'un temps...
Un très bon polar, rondement mené, quasi frénétique par moments et où l'hémoglobine coule à flots !
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