«Quentin, brutalement, se raidit. Un avertissement aigu comme un coup d'ongle venait de le traverser. Il plongea entre ses jambes, ouvrit son sac ; avant même de l'avoir vérifié, il sut que la partition de Scarlatti n'y était pas. (.) Un nouvel éclair douloureux déchira sa poitrine, il jura en se balançant d'avant en arrière sur son siège. Sans partition, il était perdu, foutu, condamné comme le funambule privé de son balancier.»
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