De sa fenêtre une sentinelle insomniaque, poète sans le dire, guette la rue. Sa rue. Chaque jour, au rythme des quatre saisons, il délivre ce qu'il nomme " fadaises ", un dire-bref, quelques lignes, peu de mots, à propos des tramways qui ferraillent, des commerces, des passantes, des fenêtres éclairées, des voisins qui observent à leur tour... Un théâtre animé, changeant au gré des coups de vent, des feuilles mortes, de la neige et des nuages fuyants. Un trait âpre et juste qui embellit ou surprend et fait rêver.
17 juillet L'Austin noire garée tous les soirs sous la fenêtre appartient, je le sais à présent, à une dame aux cheveux orange, coiffée d'une crête. Ses talons claquent du bec.
15 octobre La neige, cette nuit, a approché Belledonne, vague immature, échouée sur la rondeur des collines.
26 décembre L'on entend hurler les tôles du froid. Accrochées par des pinces grises aux gouttières, elles tiennent, meurtries.
31 mars Revoici les longs soirs ; dans l'air rendu souple par la douceur nouvelle des heures, flotte l'humeur des pollens.
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