« Sa colère chevillée au corps et la sombre présence, celles-là mêmes qui l'avaient poussé jusque dans ce champ de neige écarlate, se lovaient toujours dans les recoins de son âme : omniprésentes en même temps qu'impuissantes et inutiles devant la douleur et les corps mutilés. Minuscules face aux râles des mourants. Insignifiantes face à l'anonymat des cadavres qui jonchaient la plaine. Il touchait à présent du doigt la supercherie : quand elle s'empare de votre esprit, la colère prétend vous métamorphoser en titan, en démiurge, alors qu'elle ne fait de vous qu'un pantin. »
On ne nait pas monstre, on le devient.
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