Le crépuscule, c'est l'heure du premier frisson au commencement de la nuit. L'heure où les animaux diurnes se terrent, la peur au ventre, tandis que leurs frères nocturnes sortent des fourrés pour hanter la pénombre. L'heure où le mal rôde comme un chat, où l'étrange s'insinue dans nos habitudes. L'heure des pensées inavouables et des projets insensés. L'heure où les conteuses baissent la voix et chuchotent leurs secrets. Le Chat triste, Un été meurtrier, La Chatte anonyme, Une Idée fixe, Le Défilé, Conte pour des temps de Toussaint... Chacune de ces six nouvelles a sa tonalité propre. La ville ou la campagne avec leurs angoisses spécifiques ; la proximité d'un monde concentrationnaire imaginaire ; le chagrin inguérissable et l'amitié impuissante ; l'envie qui ronge en secret ; l'irruption du fantastique dans l'imagination, la maladie et le rêve. Autant d'histoires à raconter à mi-voix, en suggérant plutôt qu'en articulant, et en guettant avec délice le venue du premier frisson.
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