Ce ne sont pas les souvenirs de l'auteur, ce ne sont pas les ténèbres où gisent ses pores. Ce sont des nuits, si vides, si incompréhensibles. Ce sont des cris, lancés comme un chant de notes aigues et tristes. Elle ne pleure pas. Elle vomit sur du blanc. Elle ne joue pas. Elle fait semblant. Elle ne masque rien, et ne raconte pas tout. Elle s'ouvre en faisant l'amour à tout ce silence. Il y a les phrases, jetées comme on se libère d'un pardessus humide. Il y a les proses, où les hommes prennent toutes les dimensions. Il y a surtout des histoires d'absurdité et de rires, d'amour et de tristesse, de guerre, de paix, de mort, de corps, et de vie.
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