Il semble qu'aujourd'hui, dans ce recueil écrit en prose, la poésie de Mathy s'accroche aux pierres du quotidien non seulement pour caresser leur brillance ou leur obscurité, mais pour frapper dessus afin d'évaluer leur creux, leur plein, la densité de leur secret. La mort y est très présente. Encore faut-il s'apercevoir de sa présence qui avive la vie.
La nuit tombe à la verticale des étoiles, s'écrase sur les toits, brûle de givre le monde qui se tait. Écoute. La mort passe. Tu le sais bien, ce n'est pas vrai qu'elle est un ange.
Ne pas s'apercevoir qu'on est vivant, voilà qui arrime la mort jusque dans nos gestes. Ce n'est pas le portail qui grince, plutôt quelque chose au fond de l'âme... Est-ce de là que vient la légèreté grave du regard que Mathy pose sur le monde et notre destinée, sur les saisons où le soleil, la pluie, le vent, l'herbe humide nous conduisent à nous-mêmes comme l'amour et la mort ? La nuit ne vient pas avec la nuit, elle vient avec le soir, à l'heure où nous contemplons la lumière face à face, sans même songer que le temps passe. Ce qui s'effondre en nous soustrait parfois le monde à la durée. La durée : épreuve qui fait la preuve de notre vie à travers éblouissement et souffrance. Voici un très beau livre, qui prend le temps de vivre en nous, avec une parole qui nous creuse.
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