«Le ballon descendait la pente à toute vitesse, le petit garçon à sa suite. Le ballon rebondissait contre les arbres et le petit garçon le suivait. Le ballon rebondissait contre les pierres et le petit garçon le suivait. Puis le ballon a rebondi sur l'herbe, puis a rebondi encore sur la boue d'un vieux trou d'obus et s'est arrêté au milieu du terrain séparant les deux armées qui se tiraient dessus et le petit garçon l'a suivi en courant, terrifié. C'était son trésor.» C'est la guerre. Laquelle ? On ne sait pas mais elle dure depuis longtemps, depuis des années. Au front, les hommes désespèrent mais la voix folle, celle des va-t-en guerre leur crie de combattre encore tandis que la longue file des réfugiés progresse au sommet des collines. Soudain, au beau milieu de l'assaut, un ballon dégringole, les chevaux se cabrent, les fusils s'arrêtent, le temps est suspendu, c'est enfin le silence... l'enfant dévale la colline pour récupérer son trésor...
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