On peut être athée, comme l'auteur Maxime Caron, et ne pas moins croire qu'il existe un lieu céleste, qui tiendrait autant des limbes que du purgatoire dantesque, par où transitent les défunts. C'est de cet endroit, qui donne son titre à la dernière nouvelle et à l'ensemble du recueil, que monologue le père de l'auteur, juste après sa mort, en pressentant l'effacement ultime et complet qui doit suivre. Évitant tout pathos, sur la corde raide d'une sensibilité juste et bouleversante, il raconte sa vie d'homme simple mais authentique, avec une pudeur mâtinée d'humour qui ne peut manquer de toucher le lecteur. Cette dernière nouvelle vient répondre avec drôlerie et émotion à la première marquée par une charge érotique extrêmement forte, d'autant plus forte qu'elle relève de l'inaccomplissement, de la simple obsession fantasmée de l'auteur-narrateur pour les jambes d'une de ses collègues pour laquelle il n'éprouve aucune autre attirance. Tout l'art de Maxime Caron est là, dans ce frôlement, cet effleurement avec la réalité sensible, merveilleuse qui trouve à s'exprimer dans certaines contingences. Les autres nouvelles qui composent le recueil se lisent comme autant de promenades vélocipédiques, de digressions où l'étonnement, l'émerveillement le partage à une forme de lucidité caustique. Qu'il parle du suicide d'un de ses cousins paysans ou des rouages d'un grand quotidien régional, Maxime Caron se nourrit de son vécu pour nous inviter à suivre le cours de ses pensées, sans les brider, un peu à la manière de Robert Walser dans La Promenade, et partager avec le lecteur complice ses rêveries d'un cycliste solitaire.
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