C'est du bon sang que le sang de Jeanlou, il a un goût de fer, c'est un goût comme celui du fer blanc de ces boîtes de conserve, qui exhalent, ouvertes et vides, leur propre odeur d'acier. Et c'est un goût très sourd et vieux, goût du sang dans sa bouche, il éveillle un appétit de loup, une cacophonie de ou, saveur archaïque de chair crue. Il hurle, Jeanlou, mais sa douleur n'est rien, le mal d'une éraflure, et la déchirure est ailleurs, dans l'aigu du hurlement.
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